Algumas coisas sobre livros abertos em prateleiras de bibliotecas velhas

Eu tenho tantas coisas para dizer e tão poucas oportunidades para fazê-lo! Algumas dessas coisas eu simplesmente esqueço, outras eu não posso mais dizer por ter se passado tempo demais, e outras, ainda, omito por não ter alguém para ouvir.

Dizem que guardar muita coisa consigo próprio é prejudicial à sua saúde psicológica e que o correto é falar, falar e falar. Como se eu fosse um pneu de carro que suporta somente algumas libras de pressão antes de explodir, se assim for mais fácil para entender.

O negócio é que eu não tenho problemas em falar. Eu só não sei ser espontâneo para falar sem ser solicitado. E, geralmente, não recebo muitas solicitações, diga-se de passagem. Talvez porque eu tenha criado essa imagem de ser uma pessoa que não fala, pelo fato de não sair falando sem que me perguntem. Pode ser, pode ser...

Posso fazer uma analogia bonita para explicar melhor:

Minha vida é um livro aberto que fica na última prateleira de uma biblioteca velha. Ela está lá, quietinha, livre para ser folheada. Minha vida, como não pode falar (ela é um livro, e livros não falam), fica esperando que algum curioso toque em suas folhas e descubra o que tem por lá, e, como ela está em um local não muito bom de uma biblioteca não muito nova, as oportunidades existentes para que seja descoberta são ridículas.

A moral da história é que eu não mordo - sério, eu não tenho esse costume -, e que eu estou à disposição caso queira saber alguma coisa sobre mim.

Fica aqui registrado.

Se você chegou até aqui, obrigado. Poucas pessoas costumam frequentar bibliotecas velhas à procura de livros abertos que se encontram na última prateleira...