Luto

Olhei para fora de mim e me encontrei nas esquinas, na pele das pessoas, nas nuvens que despejam água em mim, na água que é despejada em mim e em tudo o que meus sentidos captam e meu cérebro traduz.

Tudo é uma coisa só, e não há mágica por trás disso - ela que era tão necessária para desviar minha atenção para o fato de que a existência não sabe que existe.

Embora, no ponto em que cheguei, a lucidez se confunda com a loucura, estou lúcido. Lúcido como nunca antes estive. É como se eu tivesse conseguido me livrar das amarras que me prendiam às minhas tão infantis ilusões.

E estando assim, contido em um imenso universo que não chega perto de possuir um sentido intrínseco, descubro que quem deve inventar um sentido sou eu próprio, mesmo sabendo que só o faço para ter de suportar a desesperadora angústia de saber que não estou aqui para servir a algum plano metafísico.

Estando preso dentro de uma caixa cheia de gente como eu, como posso saber onde começo e onde termino?

Vivo o luto pela morte das minhas convicções e, como desconstruí a subjetividade, preciso construir e viver em função de algo que me impeça de entrar em algum tipo de estado vegetativo.

Os conselhos já não são capazes de surtir efeito. Estou só e sinto que assim estarei enquanto permanecer do avesso.

Citação: "Enquanto o indivíduo estiver enlutado, perde a capacidade de enganar-se. Por isso nada do que dissermos será capaz de consolá-lo" (André Cancian, O vazio da Máquina, 5ª Edição)